É muito difícil arrancar essas asas
de dentro do peito
e fazê-las emergir de algum lugar
que não sabemos bem aonde fica em nós
e fazê-las encarar as pedras,
o pó, a saudade, os luares
e não chorar...
não por elas, pelas asas que se vão...
mas pelos casulos que ficam para sempre
dentro do coração.
(Direito autorais reservados).
Imagem: Super beautiful photos (fb)
Não sonhemos alturas
pois estamos vagando dentro do universo.
Não sonhemos os anjos,
pois eles estão na estrada, ao nosso lado
("olhos para ver, veja")
não sonhemos colheitas
se na noite não plantamos estrelas.
Nem diremos poemas aos ventos
se não formos pétalas.
A hora do crepúsculo
é quando o sol mais brilha
e os sonhos tem asas de fogo
que saem do seu casulo
para sonhar
o que deus nenhum prometeu.
(Direitos autorais reservados).
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Tão simples
como um amanhecer.
E vai prosseguindo naquela estrada,
carregando seus planos de sabedoria,
de solidariedade e nostalgia
ouvidos pelos fantasmas do nada.
Na curva do caminho
o passado e o presente
armaram ciladas onipotentes
e o que carrega na alma
é, do linho,
a sua face mais face despojada.
Ultima estrela viva
em canção definitiva,
para quando Deus
fechar a estrada.
(Direitos autorais reservados)
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E me falas:
aos teus ouvidos darei
o cântico do orvalho
no solo das asas dos pássaros.
Esse rumor de cinzas
não cobre a aurora nos véus da manhã.
O sol sangra seu grito e sua gota é luz.
Não ouças a melancolia
das coisas vazias, acabadas.
Nas pequenas criaturas sonha um coração
igual ao teu.
Sempre, sempre o caminhar.
Neste jardim em que me encontro
as ervas falam, e nos dizem
dos sonhos das formigas.
- Prossigas!!!
(Direitos autorais reservados).
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Meus cabelos começam a se transformar em névoa,
e os dentes em folhas levadas pelo tempo...
A pele, como um passarinho, já se encolhe no seu ninho,
tentando guardar em suas fímbrias a candura
e a beleza dos últimos raios de sol.
As mãos começam a ter forma de raízes,
cheias de fendas e curvas,
registrando em sulcos profundos,
os aclives e declives da grande jornada.
As costas já não têm a força dos rochedos,
e adquirem, lentamente,
a postura da árvore, que do alto da colina,
tudo vê, mas já verga ao peso de seus galhos.
Agora há um pouco de sombra nos jardins.
Esses, onde as flores formam buquês a cada novo dia,
onde as borboletas perambulam de flor em flor
para escolher a mais bela e mais perfumada.
Mas a alma! Ah, a alma ainda é uma menina de tranças.
A alma é uma manhã clara, de um infinito azul,
onde o tempo corre brincando com a bola da Terra,
brincando de esconde-esconde com a lua
e de passar anel com as estrelas.
A alma ainda é essa varanda onde pousam beija-flores,
onde os violões gemem diante das saudades,
onde os chinelos falam de aconchego e amor.
Essa alma, como uma criança,
ainda sonha
com o grande abraço do amanhã.
(Direitos autorais reservados).
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